Gestern. Wo wir uns doch treffen wollten.
Reden.
Über uns.
Über deine Entscheidung.
Aber du hast dich nicht gemeldet.
Also denke ich, dass du mit uns abgeschlossen hast, mit mir, mit dem Jahr, das wir hatten.
Aber es ist okay.
Ich tue so, als würde es mich nicht kaputt machen, spiele eine liebe heile Welt vor, während ich irgendwie abrutsche. In einen Abgrund, aus dem ich nicht mehr heraus kommen werde.
Weißt du, dass ich Stress mit meiner Mutter habe, weil ich gerade auf einem extremen Egotrip bin? Nein, woher auch, du hast mich allein gelassen, treffe mich mit Freunden, die mich mit Zeug versorgen, die mich fröhlicher machen.
Also mache ich das, was ich machen wollte. Nehme das Zeug, treff mich mit falschen Freunden, spiele einem Kerl vor, dass ich an ihm interesse habe. Mama hat Angst, dass ich ihr engleite, durch die ganze Scheiße.
Scheiße, bin ich gut, denn er meldet sich sogar jedes Mal. Wünscht mir einen schönen guten Morgen, will sich mit mir treffen, die Fotos vom Shooting anschauen. Er würde sich ja so freuen.
Scheiße, man.
Und jedes Mal denke ich an dich und versuche dich auf ihn zu projizieren.
Scheiße, man.
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